Бокал шампанского под утро –
Вот он – высокий путь к свободе!
Цвела луна, на щечке пудра,
В петлице – звездочка по моде.
Фонарь, распихивая темень,
Следил нетвердый мой анапест:
Я рассекал пространство-время.
А путь – как море был ухабист…
Я шел, как кофе по-турецки,
В песке по кромке океана.
Во фраке, словно твой дворецкий,
С досадою на дне кармана.
Я проигрался в прах, как Ленин
С командой на каком-то съезде.
Крупье (катала, нота бене)
Я напоследок в морду съездил.
Маркиза любит не паяца,
Фаната не стихийных бедствий!
Но разве можно удержаться
Ресниц, изогнутых по-детски?
Маркиза маленькая, верно,
Не оттолкнула чужестранца.
И, вдруг, такое вот инферно:
Мы с нею на обложке глянца…
В каком-то номере, в букетах,
В одном носке, в бокале – плаки…*
– Не видел, что ли баб раздетых?!
– Любимая, не нужно плакать…
У ночи осень золотая
На крыльях мыслей, в каждой луже.
Я их стихами залатаю
Но, главное, – успеть на ужин!
Глухонемая ночь и осень…
Что может быть еще прекрасней
Для тех, кто смел, амбициозен,
Немного пьян и не опасен?
• Плак – чип, он же жетон, он же фишка
для игры в казино, его в качель…