Эта женщина очень мила.
Эта женщина очень красива.
Я такою, увы, не была.
Я её ненавидеть не в силах.
Не похожа на камень и лёд.
И на зиму она не похожа.
Я украдкой смотрю на неё.
И стараюсь тебя не тревожить...
Это странно, наверное, да?
Это глупо, печально и скверно.
Я читаю по тонким губам
как она тебя любит безмерно.
Ничего, никогда не тая,
обнимает, целует несмело.
Эта женщина - точно не я.
Я любить тебя так не умела.
Собираются гости на чай,
как и было по праздникам прежде.
Иногда я не сплю по ночам.
Но всё реже, и реже,и реже...
И вокруг неустанно твердят,
будто больно, до каждого вдоха
эта женщина любит тебя.
Значит всё хорошо, а не плохо.
Это, кажется, ложь или бред.
Но в дождливой своей полудреме
я её ненавижу и...нет.
Эту женщину в маленьком доме.
Замолчу и смогу устоять.
И укрыться зонтами прохожих.
Эта женщина точно - не я.
Но похожа. До боли похожа...