Я снова что-то важное забыл...
не записал: писать рука устала.
И на листок коррозией металла
слетел с пера златого прежний пыл,
как будто по манку седьмой трубы
нашла на мир великая потеха:
ни слова... и лежат в библиотеках
пустые фолианты, как гробы...
и мой — один из них... и я, безгласный,
трубой восьмой из сердца вопию
куда-то ввысь: «Ужель поэт напрасно
весь век слагал историю свою?»
И зрю, как в небе реет лучший стих:
«Зачем средь мёртвых ищешь ты живых?»
30.10.2019