Восемь. Дождём холодным
Смыло загар с лица.
Осень в своём не модном
Вышла в пожар с торца
Дома, что скрипом двери
Местных сводил с ума.
Сломанным джипом в сквере
Честно пылилась тьма.
Заполыхало рыжим всё -
От земли до звёзд
И корвалолом брызжет
Брод сквозь сырой погост.
Мыслей тяжёлых плиты
Мокнут, прессуя сны,
Численность голых скрыта,
Чокнутых лица умны...
30.10.2019
©Лебедь-Дева