В августе жара над Украиной,
Гладь небес безжалостно ясна...
Сколь бы ни была дорога длинной,
Оборвется где-то и она.
Степь ржавеет, колется, дымится,
Возраст века - сорок третий год.
Август жизни у кого-то длится,
А сентябрь - так и не придет.
Воду теплую мешая с пылью,
Наглотались: каждому своё.
...Что растет на той степной могиле?
Ближе до небес, чем до неё.