Я созерцаю в свете горных троп,
Породой белой выложенных вкупе,
Простые надписи; но, прочитав их слог,
Вы пьете из котла, где накипают судьбы.
И ваша там. Она снует от жара,
Надежды свет, как глина в ней обмяк.
И много поездов там (у вокзала),
А ехать некуда: царит повсюду мрак.
Так чувствую себя и ранним утром,
Когда другие люди беззаботны.
И цвет лица мелькает перламутром,
И сам я мрамор: вечный и холодный.
Над городом, потерянным в тумане,
Я нахожу заблудшие глаза:
Они мои. Они живут обманом,
И ничего я в жизни не познал.
Так где же веха неизбывных слов,
Слепых надежд, изношенных, как ветошь?
Она во мне, но мертвенный покров
Ее истлел и был развеян ветром.