Есть такая станция – Пери.
Покосившиеся дома…
Здесь не важно, что край империи,
Важно, что впереди – зима.
И не важно, что ветры носят
Сплетни, слухи и прочий срам…
Но молочницы не разносят
Молоко по чужим дворам.
Здесь давно не доходят руки
До трещащих по швам стропил.
Доживают свой век старухи
Без недежд, без любви, без сил.
Где-то поодаль, возле леса
(Вроде дела до Пери нет)
По шоссе шуршат «Мерседесы»,
Что сгниют через 40 лет.
А ещё немного подальше
Ветры дуют намного злей.
В лицемерии, лжи и фальши
Проржавели кресты церквей,
Разлетелись певчие птицы,
Заменил их вороний сброд,
И в далёкой совсем столице
Проржавевший насквозь народ.
Не жалейте, друзья, империю,
Ей, поверьте, возврата нет.
Пожалейте станцию Пери
На окраине смутных лет...