Два знака мягких, два листка
стихов осыпавшихся блесток
и встреч случайных перекресток
крестом на спинке паука…
Осенний воздух, тусклый свет.
Томленья нет и страсти нет,
но есть какая-то тоска
и зыбкость памяти, в которой
тот алый цвет… средневековый.
Но реставратора рука
не в силах повторить его…
Скажи октябрь, для чего?
Зачем к нему моя душа
опять вернулась?
Зачем, не зная языка
осенних знаков, завитков,
за всадниками облаков,
иду в какой-то переулок,
где запах монастырских булок
и замерзающих цветов,
где дух Самайна, где темно,
где бьется сердце не мое
над заклинанием стихов…
Где есть такая же тоска,
но все смеется (от греха)…
Зачем тогда моя рука
к нему тянулась?