Тебе со мной в одном котле не вариться
Ведь я некчёмный поэт, а ты певица
Ты смотришь в души, а я в них роюсь
И вряд ли кому когда-нибудь откроюсь
Не то что ты...
Наружу эмоции, всплеск за всплеском
Сияешь, сверкаешь ты белым блеском,
Даришь свет тепло прогоняешь тьму
Вопреки сознанию моему.
Я же просто кручусь как колесо без спиц,
То есть лежу на полках библиотек.
Я мог бы все отдать за взгляд из под ресниц,
Но лишь пылюсь в пыльной стопке картотек.
Ты льёшь густое вино в хрустальные бокалы,
Я лью тебе в уши свой новый стих,
И, даже если ты от меня устала -
Я лучше всех ранее прочитанных книг.
Наверное.
Верю, что всё это честно,
Что все вздохи, стоны - не лицемерие.
Что тебе со мной, ну, очень интересно,
Что к стихам моим - одно доверие.
Хотя зачем тебе, такой пышной и яркой,
Не скрывать от меня свои предпочтения.
Я для тебя хотел быть самым лучшим подарком,
А оказался, так, объектом для чтения.
Всего лишь.
Вечер кажется грандиозным:
Я, склонясь, сижу за листом бумажным,
И сочиняю то, что кажется серьёзным,
Пока ты поёшь о чём-то более важном.