Он умер не в холодном Петербурге,
Не в городе, который был любим,
Где ускользая, не даётся в руки
Пугливый свет, и тих, и нелюдим.
И всё бы ничего. Ведь он уже в объятьях
Счастливых ангелов, прошёл свой суд.
Но девочки в ажурных белых платьях
Его на острове напрасно ждут.