* * *
Часов одиннадцать всего,
А наяву, как будто девятнадцать,-
Так сумрачно, что крыши не видать,-
Хмарь, грязно-серая, у дома моего.
За шторкой плотной небеса,
Того гляди и дождь польётся,-
Брюхатым тучам, чувствую, неймётся,-
Опустошить скорее телеса.
Субботний день, сейчас бы на рыбалку,-
На берег Волги в рощицу к Утёсу,
Где местные рыбачат все без спросу,-
Чужим куда, не сунуть носу,
Где ловят всё и все не боле часу,
На зорьках: поздно или спозаранку.
* * *
Ложится тьма, как бабка, на диван,-
Кряхтя, с опаской осторожно,
Её понять, мне, братцы, можно,
А тьма - оптический обман,-
Её, руками не нащупать,-
Ни косточки в ней не найти,
Хотя, встаёт стеною на пути,
С которой свет, лишь, может совладать.
Она, убежище всех тёмных сил,-
Во тьме пороки процветают,
Красоты дней она от нас скрывает,
Когда нам белый свет становится не мил.
И, чтоб не видеть, что творят,
творится в ней, когда стемнеет,
Ложатся спать, чтоб ничего не слышать,
и, помолившись, истово храпят.
27.10.19