Как из лоскутиков,ковёр
Из листьев павших ладит сад,
Вот только тлена аромат
Над ними - словно приговор.
Печали жалом листопад
Тебе вонзается во взор,
Но разве Осени в укор
Падений призрачный парад.
Что в нотках грусти и распада
Находишь странную отраду.
И только бархатцы гурьбой -
Злой выморочности протестанты,
Взывают с клумбы: -перестань ты
Якшаться с мёртвою листвой.