не ловится небо. на взгляд объектива, покадрово лжёт.
немного правее, немного красиво. плие, поворот.
но — как ни танцуй — не покажет на фото отёк облаков,
усталость тревожную, будто — Суббота и вечный Покров.
так вечное празднество и сострадание трогает лоб,
нажатием ветра предел осязания вывести чтоб.
и как пригвоздишь ты, графический пиксель, дыханье к листу,
когда наклоняется по-матерински всё небо к лицу.
а город-младенец сопит и хватает ручонками грудь,
и всё выпивает, и всё проливает, и злится чуть-чуть.
а после он тянет на землю "одьяльце" и мнёт родничок.
и я — его нянька, его постоялица, служка, дьячок,
знаток колыбельных невнятного слова, белёсая чудь.
младенец мне дарит кусочек покрова — и злится чуть-чуть.