Поэт задумал написать
поэму обо всём.
Решил впихнуть огромный мир
в один красивый том.
Он начал так:
"Смысл жизни - есть.
Он в том - чтоб просто жить.
Ведь если жизни вашей нет - то что вам в ней ценить?!"
Потом продолжил о цветах:
мол, много их вокруг.
Ведь чёрный, белый - это так,
лишь двойка из ста двух.
Он написал ещё чуть-чуть,
о разных временах,
о странах, расах и в конце
о пОлах и полАх.
Всё охватил своей рукой
поэта зоркий взгляд.
И пыль в матрёшке расписной,
и утку сред цыплят.
И не забыл про лепесток...
что дождь к земле прибил...
Ему, как важному звену,
главу он посвятил.
Писал легко - летит рука,
минуя мысли-рвы.
и нет свободного денька,
без рифмы, без строфы.
Прошла зима, десятки вёсн,
что там, есть ровно год.
Том был закончен, и понёс
поэт его в народ.
Народ смотрел - он восхищён,
красивый очень том.
Но, за обложкой расписной,
ни капли смысла в нём