В тот час, когда прольется первый луч
На градосток, плывущий к небосклону,
Меж сонной тьмою златоцветный путь
Нас унесет туда, где в нивах тонут
Предвечные труды усталых рук
На белом плоскогорном сколе:
На них запечатлен и сердца стук,
Который отстучали метеоры.
И каждый, кто работы вынес в зал,
Повис у первого разбитого утеса.
Вся жизнь измотана, а труд - последний залп -
Истертый неудавшийся набросок.
В костре уж догорел последний лист;
Никто не помнит сладкопевных слов.
И не узнают, кем был тот артист,
Как растворился он без слухов и следов.
Один лишь страннолюбец в мире жив,
Способный разгадать таких скитальцев.
Оцепеневших кистей дрожь укрыв,
Он спас перо, сорвавшееся с пальцев.