Бледного вечера тень золотая в небе разлита,
Можно писать через строчку, латая, прошлое сшито
Ниткой суровой, мережкой с края – грустная песня.
Кто бы подумал? Жизнь непростая с вечными «если».
Ночью зарядит дождь в подоконник пляшущим звоном,
А под подушкой растрепанный сонник, чья-то икона,
И на столе фотография в рамке: пара - не пара?
Шторы вздувает от ветра панамкой, желтые фары.
И, прикасаясь к рамке холодной лбом онемелым,
Будешь шептать: «Я свободна, свободна. Как надоело!»
Будешь молиться своими словами, крестик сжимая,
Если бы жить с тем, который на фото, пусть даже маясь,
А по ночам, обнимая за плечи, плача от боли,
Вспомнишь о том, что любовь не излечишь, пуще неволи.