Мы – мотыльки,
летящие на свет,
когда-нибудь я посвящу им свой сонет.
Мы – голуби,
которых я кормлю с руки
на склоне лет
на площади Сан-Марко.
Мы – марки
на конвертах. И нам жарко
от чьего-то «не забудь».
Когда-нибудь…
когда-нибудь…
А пока:
жена грубит,
моя рука
снимает с вешалки мой плащик маркий,
и выхожу я в ночь,
где собираюсь превозмочь
обиду в баре
с рюмкой «старки».
Я просто старый.
И мне нужен свет
на склоне лет.
Мы – мотыльки…