Была осенняя пора.
Октябрь то плакал, то смеялся.
Я шла по Пушкинским горам,
И странный мир мне открывался.
Вот парк тригорский над рекой,
Под ясным небом ярко-синей,
А там льняных полей покой,
Чуть тронутые холодом осины.
Три ели дедовы по-прежнему стары,
И дуб уединенный сохранился,
Но мир так сильно изменился
С той незапамятной поры.
А здесь всё дышит скрытой силой
Ещё не созданных стихов,
Как-будто тут душа его,
Хоть этих мест и не любил он.
Вот, кажется, цилиндр мелькнул
В той старой липовой аллее,
А подойдёшь - и никого вокруг.
Лишь конский топот в отдаленьи.
1972-2019