Свернулся мир до строчки на листке.
Отметил бы иной: "Какая жалость...".
Когда бы я без повода брюзжала
О всяком несусветном пустяке, -
То пожалеть совсем была б непрочь
Привыкшую, что в ступке, жизнь толочь.
Да суть ведь в том, что нет желанья слушать
Мне речи тех, кто жалостью объят
И, хоть не глуп, но не силён стократ
Читать с листа потерянные души,
Спасителен которым тот расклад,
Когда ты лицезреешь результат.
И далеко ходить тут нет нужды.
Что б там тебе судьба не предрекала, -
Ты жизнь кроишь по собственным лекалам,
Процесс не выдавая за труды,
О времени забыв. Какой в том прок?
Важней итог, что ляжет между строк.