Когда летишь, зефирами ведомый,
По полотну из вымокшей парчи
И от двери тебе чужого дома
Невольно ищешь у себя ключи,
Ты понимаешь - происхрдит Это,
Когда тебе не стыдно быть смешным.
Так реалист- прозаик стал поэтом,
Так ростовщик забыл, как быть скупым.
Когда врастает онеменьем в пальцы
Неисцелимый внутренний недуг,
Когда готов на все, чтоб оказаться
В одном и том же круге, хоть в аду!
Когда вчерашним смыслом не удержан
И в топку отправляешь дневники,
Когда умеешь, пощадив надежду,
Молчать об Этом до глухой доски.