Свеча дрожала чуть горя,
Стекая воском на подсвечник,
И в теплом свете янтаря
Твои глаза искали встречи.
Ты так пленительно нежна
И, украваясь светотенью,
Была как отголосок сна,
Не предающийся забвенью.
Ты только линии, графит,
Прошедший тонко по альбому.
Но ты способна говорить
Со мною все же по иному.
И так до самого утра,
Пока не схлынет темнота.
Горит фитиль, и в поздний час,
Бумаге шепчет карандаш.