Погиб Талант, не исчерпав стихами темы,
Отстаивая на дуэли честь.
Как Мцыри…иль, скорей, как юный светлый Демон,
Поставив в жизни точку – в двадцать шесть!
Не долго он дерзал, творил, любил…и верил,
Что где-то есть заветная душа.
Он рано крылья одиночества примерил
И с ними жил, лишь творчеством дыша.
Стрелял он вверх, чтоб долго жил его убийца,
Который пулю в грудь ему всадил,
Чтоб мог своей победы глупой устыдиться
За то, что Гения не пощадил...
Прольётся кровь – коварны шутки и беспечность –
По красной ленте, что легла на сердце…
Стихи прольются Красною Строкою в Вечность,
Открыв в Бессмертие Поэту дверцу…!