в моих письмах ты сможешь слышать,
как легко мои мысли дышат –
с каждым словом всё тише, тише,
словно ты их сейчас спугнёшь.
из-за рваного горизонта
разливается элем солнце
и пьянит наважденьем сонным.
ты вдыхаешь его.
ты пьёшь.
день уходит, когда захочет.
душит запах весенней ночи.
солнце чертит последний росчерк,
светом крошится звёздный мел.
наугад тычешь пальцем в карту –
нам в Париж.
– а куда?
– Монмартр!
мы поедем, уверен, в марте,
ведь его я тобой воспел.
а пока мы лежим у края
и границы себя стираем.
ветер пахнет грозой и маем,
а на вкус – океан и дождь.
твои волосы – мёд и клюква,
на губах – ноты нежных звуков,
и весной расцветают руки…
ты в груди зарождаешь дрожь.
*
«Амели», круассаны, вина,
витражей на полу картины…
и уже на пороге Рима
[ты-то знаешь, что он не пал].
этот март лёг мечтой на плечи
и впервые не искалечил.
мы с тобой на мгновенье вечны...
только миг этот слишком мал.