Мест свободных нет.
Ни в автобусе,
Ни на бюджет,
Ни на всём голубом глобусе.
"Здравствуй, поэт,
Проходи, садись.
Для тебя мы место найдём,
А потом съедим живьём.
Да ты не боись!
Не тебя, а то, что носишь с собой
(как это там называется?)
Мы хотим этим всем позабавиться,
А ты сиди там со своей внутренней борьбой.
Всем до этого дела не будет,
Но и тебя же никто не осудит.
Уже легче, да?"
В ответ немая усмешка
И полыхающий красным цветом взгляд.
А кто виноват
Что ты тут такой?
С рифмами и лёгкой рукой –
Посредник в искусстве, а в обществе – пешка.
Что тебя понять может лишь малость:
Твою суету и твою усталость.
Терпи.
Терпи и делай.
И в реальности своей потускнелой
Пиши стихи и не спи.