Из поэтических страданий.
Если не пляшется, не поётся,
Даже не блудится, чёрт возьми,
Значит, я своего иноходца
Загнал при общении с людьми.
Здесь бы голову свесить набок
Или волком выть на луну,
Или уйти в монастырь Ослябей,
Почёсывая сухарём десну.
Конечно, а как же иначе, фраер!
Тонкую томность души твоей
Даже моления не обыграют,
Не то, что вязкость других людей…
А жизнь проносится с шумом, с гулом
И в зад подталкивает: шагай!
И птицы посвистывают в июле
И любится с декабрём пурга…
Да ну вас, душевные переломы
С водочной горечью на губах! –
Прозрачно время у льдистых кромок
И в проруби не дерьмом судьба!
Опять карандаш побежал по строчкам,
И знаю я, кто накинул плед
Мне на плечи, чтобы я точку
Не ставил даже на этот бред.
А я не ставлю, прими за шутку
Мою дребедень о монастыре,
Сумевшем вынянчить Ослябю-малютку
Для схватки на Куликовой жаре…
«»»»»»»»»»»»»»