Тополёвый город снится мне
с пышной зеленью аллей,
с ярко-вспышными зарницами…
Он - не худший на земле,
а безоблачно-расхристанный,
не навязчивый для глаз,
словно скреп, к забытой пристани
призывает каждый раз.
Чернозёмный, скромный, истинный,
безразличный ко всему,
не помпезный, не завистливый …
Всё в нём было по уму.
Раньше он звенел моторами
эскадрилий в синеве,
упивавшихся просторами
в дерзновенный прошлый век.
А теперь в затихшем небушке
ни бортов, ни виражей,
и толпой не ездят девушки
в лётный клуб искать мужей.
Память в бывшей безмятежности -
словно смятый белый лист.
Нити судеб неизбежные
на обрывки расплелись.
В прошлом - трели соловьиные,
клумб цветочные ковры,
детство – бойкое, недлинное,
без понтов и мишуры,
камышовых плёсов линии
и реки аквамарин,
где в звездчато-белых лилиях
гасли отблески зари
красно-пурпурной палитрою,
канув в сумеречный плен.
Будет жив моей молитвою
светлолицый город N…