Из „Градов" били — все вернее
с ударом каждым. Пронесло…
Небесный огненный конвейер —
под дых горячее сверло.
Уже не ночь, еще не утро —
в плаще, подбитом темнотой,
слезясь дождливым перламутром
рассвет играет в жизнь со мной.
Траншея — это дом без крыши,
где капли трогают лицо.
Я временами будто слышу
тех декораций колесо,
которыми все дни и ночи,
недели, месяцы войны
кто-то невидимый ворочал,
четвертовал без выходных.
Еще немного и сорвётся
скрипя, натруженная ось,
и лопнет, в высоту взовьётся
сигнальною ракетой. Бос
блуждает в поле призрак Гамлет
не тот, другой — отец его —
„Братоубийство!“ — тихо мямлит.
„Отмщенье!“ — Больше ничего.
Заря оставит отсвет боли
на окровавленной скуле
окопа, синим алкоголем
разбавит дымный смог полей,
но кажется, что что-то пало,
что, кончившись, не началось,
в ночи сгорело на Купалу
и не воскресло. Отнялось.
И хочется Ахиллом в воду
нам окунуться, словно в Стикс,
но пятка подвела — комвзводу
взял над коленом врач-мясник.
28 сентября 2019