Город томится в багровом закате.
Устало шагает умаянный люд.
Листья вращаются, как на параде-
Гоняет их ветер без лишних причуд.
Парит паутина все выше и выше-
Там держит штурвал восьмилапый пилот.
Прощается день, обнимая все крыши
А осень последним теплом обдаёт...