Д.К.
На лице - ворох бликов, рваный, как решето,
На руках - сетка вен, синяк и пятно, как сектор:
Здесь, в своем отражении, я запираю то,
Что стремится за грань - как свет, как строка, как вектор.
Это - новая вера, жизнь, колыбель, гнездо,
Эта повесть - о битве, в которой мы - дезертиры.
Здесь, в минутном молчании, я забываю то,
Что мы оба - лишь тени в недрах чужой квартиры.