Перо с бумагой мне приснилось,
проснулась — нечем мне писать,
да и зачем? Ведь кровь — чернила,
а тело — старая тетрадь.
Душа легка, но мысль ленива
и дух, как филин в клетке, спит,
но слышит всё. И суетливо
сердечко скачет за троих.
Но иногда вдруг ляжет тихо
предчувствие на этот дом,
и борщ бросает повариха —
приходит почтальон с письмом.
„Так кто ж нам пишет?“ — вопрошаю
в австрийской форме паренька.
Oн жмет плечами, но я знаю,
что плоть бумажная тонка —
конверт распятый сухожильно
и в широту и в долготу
потянет хорошо и сильно
воздушным змеем в высоту…
Глаза слепит на солнце, пишет
не вижу кто — друг или враг —
змей поднимается всё выше
и крылья с марками распряг.
Душа и дух и разум спелись,
а тело — вставшая из вод
Киприда — чует — с менестрелем
вершит прельстительный полёт —
скрипучее ярмо событий
разбито крылышком письма…
Ну напиши мне, напиши ты!
И я прощу тебе обман.
19 сентября 2019