Всё уже круг ниспосланных судьбою.
Не первый сад поднялся в полный рост.
А круг всё реже... Становлюсь собою
по нарастанью медленных сиротств.
И не сносить стеснительную жалость -
ту, что нажИл, с утратами копя.
Не много их, единственных, осталось...
О, как мне мало самого себя!
Задаться целью - ничего не стоит
недели за три свет в себе пропить.
Сольётся всё. И самое простое
тогда всё человечество любить.
И, отдаваясь мировому гуду,
где фистула собрата не слышна,
не только лица близкие забуду,
я в бред сошлю родные имена.
Раскину руки - холодом колодца
родной простор персты сведёт, но вдруг
последний кто-то так руки коснётся,
как вздох признания, что не разорван круг!
* * *
Ни сна мне в руку, ни приметы вещей.
Мне не дано себя предостеречь.
Хитрят со мной обыденные вещи,
и водит за нос обещаний речь.
Сама же по себе жизнь справедлива,
над всем живым раскинула крыла,
корпит над хлябью мира без отрыва…
Ей некогда решать мои дела.
И мне по гроб дарована свобода
барахтаться по мере своих сил
в тенётах человеческого рода…
Не Бог людские козни сотворил.
Не может быть, чтоб мир огромный сердца
с такою кровью бился за тщету.
Есть тайный смысл. И никуда не деться
от веры, уводящей в чистоту.