Я заеду завтра,
В три.
Может быть, ночи.
А ключи мне оставь в электрощитке.
Я же знаю, что ты меня ждешь не очень,
Так какого черта пенять Судьбе?
Отпущу такси,
Помочусь в подъезде.
Покурю между пятым и двадцать вторым.
Где-то здесь, в перекрестье
Перил железных
Я родился, как личность.
Пропал, простыл.
Заболел горьким гриппом для неуспешных.
И ангиною тех,
Кто уже не ждет.
Я пытался лечиться (весьма поспешно),
Не поняв одного: это всё - не пройдет.
Навсегда
Зараженный отсутствием планов,
Нездоровых амбиций,
Желаний мирских,
Я пытался собраться и двигаться плавно,
Но походка хромает,
Как этот вот стих.
Так всю жизнь:
Недолеченный, хромый, поспешный.
Я мочусь между пятым и двадцать вторым.
Докурю.
И отброшу бычок, как надежду,
Что когда-то я буду хоть малость своим.