Мне однажды приснилось, будто бы я стал ангелом,
Будто б дел навалилось, сверху начальством посланных:
Надо пером своим переписывать людям на-бело
Жизни... И что бы в тонах непременно, прекрасно-розовых.
Вот и пишу, тороплюсь. Ведь тех судеб, тысячи.
Судеб людей, тех что в книге, начальством выданной.
Времени нет. Не прерваться. На чай не выскочить.
Строчка бежит под пером, что из крыльев вырвано...
Я-то пишу, да вот людям совсем не нравится.
И снова чиркают, черным всё да коричневым.
Видно не верят, что всё ещё может сладиться.
Или боятся… Зачем им менять привычное?...
Затупится перо - так я вырву из крыльев новое,
И обмакну, как в чернила, в душу свою открытую.
Каллиграфическим почерком, строчкой живою, ровною,
Судьбы пишу, от грехов и от грязи отмытые.
Вот и не гаснет свеча, льется свет над книгою.
Режет глаза, да стены все закопчённые.
Я обернулся. Прервался всего-то на миг один…
Вижу крылья свои, но без перьев они. И черные…