Сгорел мой поэтический костёр,
Поднялся к небу лёгким дымом;
Но есть ещё в поэзии напор,
И смерть её не кажется неодолимой.
Подуй в него, пусть пепел шевелит
Твоим дыханием заснувшее желанье...
Смотри! Вот снова он горит
Ожившим ярким колыханьем.
О, как тепло горит смола,..
Она хранит лежащие в ней искры,
И ритм опять несет слова,
И свет летит и тёплый, и лучистый...