На улице запах селёдки.
Газеты пророчат войну.
Мы, словно подводные лодки,
Уходим на глубину.
Мы терпим. Мы – старые вехи.
Мы – Рим и нам несть числа.
Могильщик с катушек съехал
От скорбного ремесла.
Нас учат ругаться по фене,
Мы зрим на четыре вершка,
И тихие песни Офелий
Как что-то стальное в кишках.
Пируя, король-алкоголик
За счастье поднимет бокал,
И бедный оскалится Йорик:
«Дружище, ну ты и попал!»