В приюте живём, суетой искалечены,
Где чаша полна до краёв нечистотами.
Свой век коротаем в обнимку с беспечностью,
Изношенность душ конопатя пустотами.
Сиротство своё принимая как должное,
И над потерей почти не скорбящие,
Себя не проверив ни разу на подлинность,
Стремимся в подделках искать настоящее.
Однажды, задушены липким тщеславием,
Оставим потомкам лишь камни надгробные,
На каждом из них второпях нацарапая:
"Я жил для себя. Мне так было удобнее."