Нынче ветрено и волны с перехлёстом...
И.Бродский
Увидеть Ниццу, родиться в Вене,
пожить австрийским пенсионером...
Не то чтоб возраст осенней лени
к лицу кофейням и тихим скверам,
не то чтоб небо в чужом закате
хандру и сырость лишало силы,
не то чтоб место твоей кровати
важнее места твоей могилы...
А впрочем, что' нам, коль все мы – гости,
чьим – мимоходом – уловлен глазом,
где перекрестье, как перехлёстье:
никем не узнан, ничем не связан,
где неизбывна печать изгоя –
в полуулыбке на давнем фото,
как будто чьё-то лицо – другое –
напоминает тебе кого-то.
И – по рожденью – почти острожна
в том, что отечеств не выбираем,
услышь, как вечер пустопорожный
в осенней Вене звенит трамваем,
помешкай – тенью на парапете –
чужому камню почти знакома...
Но поздно телу менять столетье,
пространство речи и номер дома.