Как много в этом мире душ больных,
Истыканных, истерзанных на совесть.
О боли той - писать могли бы повесть,
О тех - полкнижечки, романы об иных!
Не пишут... Не хотят чужие стоны
В своё впитать, прожить, сломать, прижечь,
Отринуть, отказаться!.. Вновь привлечь,
Не поправляя съехавшей короны...
Боятся. Людям легче быть в плену
Мечтаний, грёз, своих счастливых дней.
Издалека сочувствовать острей -
Не подпуская к сердцу своему.
А в мире душ больных, увечных, злых,
В их атмосфере сгущенной обиды,
Поймёшь по взгляду - улыбаются для виду,
Скрывая слёзы в безднах глаз седых...
"Хранители"! Души немую боль
беречь нельзя - опаснее нарыва!
Перу доверьте свой "прыжок с обрыва",
В стихи сливайте злую раны соль...