Чаще всего люди замечают крупные события — широкие жесты, дорогие подарки, роскошные букеты, яркие поступки, громкие звуки…
Я нахожу особое очарование в мелочах, в скромности, в тихости…
Странно, но всё громкое и яркое стирается со временем. А где-то глубоко внутри живут тёплые, скромные "мелочи" , как что-то сокровенное, которое всегда вызывает тихую нежную улыбку и тепло.
Беру в руки письмо подруги, — оно такое тёплое, а внутри фиалки, маленькие душистые мои любимые фиалки, которые вместе с письмом прилетели из другой страны.
Рядом — письмо от сына из армии, такое нежное и тёплое — единственное(он всё больше звонил), где он впервые прислал мне стихи.
А вот флейта, на которой играли мой прадед и дед, она до сих пор хранит в себе их прикосновения. Прикасаюсь к ней и чувствую тепло.
А вот на подоконнике расцвёл цветок, который никогда не цвёл ранее. Улыбаюсь — и снова тепло.
И ещё много таких «мелочей», которые дороги не ценой, не тем, что мы можем к ним прикоснуться, попробовать, созерцать, а тем, какие чувства они в нас берегут.
Иду по тихой осенней улице, вокруг слетают с лёгким шёпотом листья словно говоря: «Мы ничего не уносим с собой, смотри… смотри… смотри…». Улыбаюсь им: «Я знаю… знаю… знаю…».
И когда меня спрашивают: зачем мне стихи, зачем пишу, ведь это не сделало меня ни успешной, ни богатой… Как ответить, как объяснить, что, может быть, в этом и есть мой успех, моё богатство, что я ею не стала…