Почему ты ушла, Настя?
Я не хотел ничего дурного,
Кроме - вгрызаться до боли в твоё запястье,
Доводя по подлинного излома,
Кроме - скрывать маршруты, меняя маски,
И изводить до потери пульса.
Всё, что я делал, синхронно, подобно вальсу,
Созданию истинного искусства.
Я тебе благодарен, но лишь отчасти,
Ты изменилась как надо, отнюдь, не в корне.
Всё так банально: ты излучаешь страсть и
Тебе, моя милая, только сниматься в порно.
Тебе, дорогая, хорошая, но - чужая,
Уметь отпускать всё, что с тобой происходит,
И предо мною ты снова себя обнажаешь,
Не тело, а душу, которая на исходе.
И предо мною ты - мраморная скульптура,
И я восхищен, и даже почти что замер.
Тебя уничтожит эта литература,
Но ты полагаешь: она говорит слезами.
И ты говоришь, мол, сама никого не травишь,
Но что это - подлость, тонны сарказма, норов,
Себя не оправдывай, этого не исправишь,
Мельница, впрочем, не перемелет порох,
Коем являешься ты и, непременно, знаешь,
Как в темноте будоражит обычный шорох.
***
Что ты скрываешь, Настя?
Как ты ломаешься, как ненавидишь город,
Куда возвращаясь, как прежде, не знаешь счастья,
А только бессменный душащий ночью холод.