Не отпускает мёртвая листва
лучей последних золотую сладость,
пытаясь удержать хотя бы малость
блаженного осеннего тепла.
И как во сне, мне грезится опять –
вернутся птиц восторженные крики,
и солнца растревоженные блики
рябину будут истово ласкать.
Вникая в отсветов волшебную игру,
я вдруг замечу силуэт знакомый,
простоволосой выбегу из дома,
услышу «ну, не стой ты на ветру...»
Не отпускает мёртвая листва
лучей последних нежную прохладность,
оплакивая осень, свет и радость,
дожди уходят в тихие места.