Сегодня я спущусь ещё на круг
по мчащей мимо гулкой тьме тоннеля.
Прислушайся. Как много в ней Равеля
от дребезжащих вечностью разлук!
И этот круг такой же, как вчера, –
и утра схожи, схожи вечера,
и небо освинцованное то же –
с прожилкой голубиного пера, –
и пальцем нарисованная рожа
с испарины троллейбусных окон
потёкшим глазом пялится в салон,
ухмылкой надо мною рот скорёжив.
Наверное, хронический недуг:
любое завтра – лишь вчерашний круг.