И дальше только пустота...
Разучишься сначала ходить,
Потом писать,
Гулять вокзальными крышами,
Откуда отправлялись,
Но так и не вышли.
Старость наступает не от боли,
Она наступает от усталости.
Накопленной в подошвах
Килограммами.
И в квартире прокуренной предыдущей старостью.
Старость наступает не от боли,
Она наступает от издержек.
Когда молодым собою
Рисуешь себе завтрашнее небо.
Старость наступает не от боли,
Она наступает от страха.
От слова выпущенного в неволе,
От праха.
"Привет.
Я часто говорил про мечты:
Столько лет.
Я в них верил,
И считал,
Что это наступит как затмение.
Случилось, и правда,
Но ожидание - как черный снег:
Пугает
До слепоты и остепенения.
В своем одиноком страхе не замечал руки в своей руке.
Пустой взгляд в ноги, на слух лишь дурные вести.
Шел с трудом, думал один такой я.
Но оказалось что мы шли вместе.
И тогда наконец пришло понимание,
Почему ты в своей слабой гордости улыбаешься.
Старость - убийца необоснованных чудес.
Зрелость - осознание от пройденного пути радости.
Хорошо, что не стар.
Люблю тебя, все так-же мечтаю о тебе и улыбаюсь в ответ.
Nothing p.s."
15.08.19