мне не хватает прочных уз
понять, что жизнь неповторима —
походных песен пилигримов,
аккумулирующих грусть,
их хороводов на песке,
напоминающих о танцах
священных чаек африканских,
заморских ягод в туеске
в руках чужого сентября,
насквозь пропахшего дождями,
уставшего от ожиданий
тебя, мой безнадёжный брат,
и светлых трудностей пути,
отшельных, как пустынный берег,
покрытый крестиками перьев
куда-то улетевших птиц.