Поёт ноутбук моим стихом,
Дух поднимая, словно ЛАТР,
Шумит чуть слышно вентилятор,
А маркер спит, потом – бегом.
Я так привык к самообману,
Что и не чуял мыслей кладь,
Но к примитиву - графоману
Вдруг Муза стала прилетать.
Как только сгинет свет в окошке,
Начнёт будить мой сонный ком:
То стукнет в лоб, то словно кошке
Почешет мысли за ушком.
Массажем кровь вливая в вены,
- «К компьютеру!», - велит ноге,
И шепчет на ухо катрены,
Святее, чем картины Ге.
С любым такое может статься.
Но стал я острым, как кинжал,
Я в мыслях глубже стал копаться,
И сам себя зауважал.
В душе и в сердце чуя жженье,
В блаженстве чувств ночей и дней,
Я сделал Музе предложенье
И вскоре обручился с ней.
Я стал подобен Фету, братцы…
Но стал за Музой замечать,
К другим Поэтам стала шляться,
И там ночами пропадать,
Ко мне приходит в жутком теле,
Несёт какую-то метель,
А то бывает по неделе
Совсем не трогает постель.
Спросил я как-то не в экстазе,
Без всяких колкостей и зла:
- «Зачем со мной вступала в связи
И, обручаясь, свечи жгла?».
В ответ мне Муза, чуть не плача:
- «Прощай, мой жалкий моралист!»
……………………………………………
Ушла… Но ум мой стал богаче:
Ведь сон теперь мой свят и чист.
Обратно звать, не вижу прока.
Теперь я рифмы не ищу,
Читаю Пушкина и Блока
И о потере не грущу.
О, друг!
Чтоб крепче были мощи,
Рогами чтоб не щеголять,
Ищи себе жену попроще
И не пытайся сочинять.