Мы с тобой на планете, где всюду песок,
где от ярости воют самумы,
где тебя продадут за последний глоток,
за отвагу – причислят к безумным.
Выжигает нам солнце на спинах клеймо,
нас хоронят песчаные бури,
выживает один — слепоглухонемой,
пряча сердце в песочной глазури.
Белый демон песка, повелитель пустынь,
рвёт на части нас, душит ветрами:
мы – сухая трава и седая полынь,
прах и пыль у него под ногами.
Да, сожжённые солнцем мечтать не должны,
не должны ни любить, ни смеяться,
потому что и души их обречены
после смерти по дюнам скитаться.
В пыльном облаке гаснет надежда и свет,
здесь нет места для лучших порывов,
здесь тюрьма от рожденья, и продыха нет,
и никто не бывает счастливым…
Эта тяжесть пустынная давит глаза,
и не будет, не будет иначе,
ведь вчера умер тот, кто однажды сказал:
«Только слабые верят в удачу».