Все мы едины тем, что мы пришли,
И неразрывны тем, что мы уходим,
След остаётся на земле в пыли,
Умах, сердцах, на звёздном небосводе.
Природа плачет — осень за окном,
Она умеет с буйством дней расстаться,
Она под ноги золотым ковром
Прощенье стелет... Нам бы так прощаться...
До выщербин натруженной метлой
Сметает дворник лапник со ступеней,
Ушедшему от нас — души покой,
Кто б ни был он: бездарность или гений.
Художник Игорь Сидоров