Шуршит осиротевшая листва.
Ласкается к ногам прохожих.
Но осень жизни, как всегда, права.
Разжалобить?! Нет. Невозможно.
Оранжевые, жёлтые клочки.
Оборванное пламя мигов.
Но странно холодны. В слезе легки.
А небо нынче…Цвет – индиго.
Смотрю на грусть последних фуэте.
Щемящие аккорды слышу.
Как сложно не заплакать в красоте.
Ты всё-таки хитрец, Всевышний.
Расплавил затвердевший ком.
О, сладость – быть миг человеком.
Живу, как робот. Это – псих-синдром.
Пожалуй, хватит. Вытру веки.