Ну, здравствуй, солнце.
Отвечаю вновь не в срок,
кляня свою забывчивость и невниманье.
Твоё письмо, как свежее дыханье,
напомнило весны шальной приход…
Но я не тот. Не то, чтобы совсем…
но всё же я тебе, мой свет, не нужен,
мой голос слаб, а дух давно простужен,
не ищет ни тепла, ни перемен,
не хочет знать тревог, тоски и муки…
Дрожать и жить всецело лишь тобой
я не способен, я уже другой:
бесцветны стали сны, немыми – звуки…
Теперь мне ближе прелести покоя,
всё больше сплю, хандрю, порой – напьюсь,
чтобы не слышать как старуха-грусть
бормочет мне, что не гожусь в герои…
Прости меня, душа моя, и помни:
весь мир здесь твой , а все мужчины – пыль,
лишь ветер, поле да седой ковыль
твоих признаний и стихов достойны.