"Мир таинственный, мир мой древний,
Ты, как ветер, затих и присел.
Вот сдавили за шею деревню
Каменные руки шоссе".
С. Есенин
Отчего так печальна осень,
Хоть прекрасна и холодна?
Все мы счастья у Бога просим,
И грустит, может быть, она,
Потому что так коротко время,
Когда ей, умирая, цвести,
В надвигающейся зимней тени,
Листья падают на пути.
Перед смертью она прекрасна:
Роскошь красок не передать,
Задержать же цветенье напрасно
Она хочет: придётся отдать
Его ветру. В ней много грусти,
Как больная чахоткой жена,
Все надежды бросает, как бусы,
Порвав нитку, на землю она.
Не увидит она свою поросль,
Клейкость юных листочков не ей
Дарит радость; пробившийся колос
Не узнает, поднявшись, о ней,
И цветение вёсен роскошных
Не дано будет ей лицезреть,
Только ветер порой заполошенный
Будет плате срывать ей и петь,
Завывая порою глухо
Или жалобно так скуля,
И она превратится в старуху,
Её платье поглотит земля...